Cozinha.

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Ela estava cortando cebolas e cantarolando algo inaudível, totalmente absorta e concentrada. Usava apenas calcinha – quase um shorts na verdade - e uma blusa velha dele, os cabelos estavam desgrenhados e presos de qualquer jeito, com uma mecha que cismava em cair no olho, e puxa, como ela ficava sexy desse jeito, pensou ele.
Na noite anterior ela estava linda, impecável. Vestida de preto, um vestido simples, mas que encaixava perfeitamente nela, como se fosse parte dela, um terceiro braço ou algo assim. Ele segurava nervosamente sua mão, enquanto ela ria e enchia o ambiente de descontração só por simplesmente ser ela. E ele só pensava ‘ seu idiota, está amando. Você ama ela. Por que não assume?’.
Mas agora nessa manhã de domingo ela estava ainda mais linda. E ele tinha ainda mais certeza.
Ela olhou pra ele por instantes, ela o amava. Sorriram um para o outro.
- O arroz está pronto, ela disse.
Ele chegou perto, tocou seu rosto. Se beijaram lentamente, com medo que tudo acabasse. Fizeram amor ali mesmo, na cozinha. Amor, não sexo dessa vez.
- Eu te amo.
Foi ela quem disse.
Ele apenas beijou sua boca.
Porque ele sabia que a amava, mas era tolo o bastante pra admitir.

Ele estava na cozinha picando cebolas. Não cantarolava. Vestia qualquer coisa. Estava sozinho.
Passou-se algum tempo desde aquela tarde de domingo.
Aquela tarde em que ela entregou seus sentimentos, ele apenas se calou.
Agora, deixara tudo escapar, não tinha como voltar atrás e berrar o quanto a amava, alguém já fazia isso em seu lugar.

O arroz queimou.

E ele resolveu deixar tudo como estava. Mais uma vez.